До позднего вечера мы шлялись по душной Москве, небо щелкало грозовыми вспышками, мы заходили в полупустые отстойники, пили пивас и закидывались чебуреками, тяжелые капли жира стекали с подбородка и плюхались на грязный стол. – Я здесь уже неделю, – говорил Майкл. Его лицо сделалось красным, он выпустил на волю своего маленького английского беса. Снял очки. – Ты прикинь, мои друзья поехали в отпуск на Ибицу, а я – сюда. И вот прошло семь дней, и становится очевидным, как я был прав. Черт, если б я жил здесь, то ходил бы сюда каждый день. I love it – cheboureki…