0.3 грамма экстракта чуть тлеют в трубке, я выдыхаю клубы едкого, но геометрически-совершенного на вкус дыма. "Тут еще одному человеку позалипать хватит", — хочу сказать я, но сказать уже не получается. Предметы наслаиваются друг на друга и пространство схлопывается, завихряясь в спираль Фибоначчи, при этом восприятие подлагивает, из-за чего наблюдаю как я уже шестой раз раз кладу трубку с тлеющими остатками экстракта на полку. Пространство и время текут сквозь меня, подчиняясь лишь ритму музыки, и я сливаюсь губами с тян в страстном поцелуе на краю фрактальной вечности.

-Ну как?
-Повторительно!